La donna che collezionava farfalle

Titolo La donna che collezionava farfalle
Autore McGill Bernie
Dati 2011, 224 p., brossura
Editore Bollati Boringhieri (collana Varianti)

Devo ammetterlo, non mi è facile recensire questo libro, sostanzialmente per due motivi: lo trovo scritto superbamente, ma egualmente non posso reputarlo un testo totalmente riuscito.
Bernie McGill, indubbiamente, ha una totale padronanza di espressione: le parole si intrecciano sulla pagina con eleganza e raffinatezza, rendendo la lettura, dal punto di vista prettamente stilistico, estremamente godibile. La trama, dal canto suo, è altrettanto evocativa e sufficientemente misteriosa da portare il lettore ad interessarsi alla vicenda. Vicenda che, per altro, riprende un reale fatto di cronaca dell’Irlanda vittoriana: una bambina di quattro anni, figlia di una delle famiglie più in vista del paese, viene trovata morta nella stanza del guardaroba. Si è strangolata con una calza, la stessa calza con cui l’ha legata sua madre prima di chiuderla lì dentro, mettendo in atto i rigidi principi educativi in uso all’epoca. Per questo crimine la donna verrà processata e condannata a scontare una pena di un anno, nel duro carcere di Dublino, dove, giorno dopo giorno, terrà un diario in cui riverserà le sue ragioni, e parte di quella vita fatta di scelte e condizioni che l’hanno portata a chiudersi come il bozzolo di una farfalla, a scapito dei rapporti umani.
Eppure, le cose non sempre sono ciò che sembrano, e i fatti potrebbero essere andati diversamente da come appaiono…
Il grosso difetto di questo libro, dunque, una volta escluse trama e stesura, resta la narrazione.
Piatta, sconclusionata, priva di verve.
E’ una narrazione a due voci, quella di Harriette Ormond, la madre colpevole, che dalla pagine del suo diario ci conduce attraverso i propri incubi e le proprie colpe, e quella di Maddie, ex domestica a servizio in casa Ormond quando avvenne la tragedia, ora anziana tata dell’ultima discendente degli Ormond, cui racconta la storia, rivelando, infine, il terribile segreto che ha conservato gelosamente sino a quel momento.
Premetto che non sono mai stata una sostenitrice della narrazione da più punti di vista, che trovo, il più delle volte fuorviante. Preferisco, quando leggo, attaccarmi al filo di un pensiero e seguirlo fino alla fine, ma ciò non toglie il fatto che io sia riuscita ad apprezzare certi splendidi romanzi in forma epistolare, ad esempio. Qua non ci sono riuscita. Herriette e Maddie raccontano troppo confusamente. I loro pensieri si disperdono in inezie, il cui risultato è un’indigesta prolissità su dettagli infinitesimali decisamente inutili. E’ un peccato, perché, ripeto, la scrittura è sublime. Ma non posso proprio dire di essere riuscita ad apprezzare fino in fondo un libro che mi ha fatto sbadigliare una pagina no e una si.
La quarta di copertina cita: ‘Una mistery story ricca di suspence’. Ma, a mio modesto parere, la suspence è proprio ciò che manca a quest’opera.
A figurare bene sono invece le bellissime descrizioni dell’Irlanda vittoriana: le sue antiche dimore, i difficili rapporti coniugali, i metodi di insegnamento impartiti alla prole, le disuguaglianze sociali tra padroni e servitù, i contrasti tra paganesimo e cristianesimo, le prime, scandalose, suffragette…
Se siete affascinati dal periodo, troverete certamente in quest’opera spunti piacevoli. E, nonostante come lettura non mi abbia entusiasmato, non mi sento di sconsigliarlo a priori: il messaggio che ne esce, seppur inflazionato, è quello, sempre molto affascinante, dei contrasti insiti dentro ad ognuno. Il bianco e il nero, la luce e l’ombra. A dimostrazione che anche nella persona più candida è possibile trovare una macchia scura, mentre la più fosca delle anime potrebbe rivelare una sorprendente luminosità.
In conclusione, sarebbero tre stelline di Anobii.